Soziopathin Patric Gagne: Soziopathin - Meine Geschichte

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Finale Theorie - Kurzfassung
Persönlichkeit
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Ich heiße Patric Gagne, und ich bin eine Soziopathin. Ich bin leidenschaftlich gern Mutter und Ehefrau. Ich bin eine einnehmende Therapeutin. Ich bin unglaublich charmant und beliebt. Ich habe viele Freunde und Freundinnen. Ich bin Mitglied in einem Countryclub. Ich schmeiße zu jedwedem Anlass eine Party. Ich lebe in einem schönen Haus. Ich bin Schriftstellerin. Ich koche gern. Ich gehe wählen. Ich bringe Menschen zum Lachen.


Ich habe einen Hund und eine Katze, und ich stehe wartend neben anderen Frauen mit Hunden und Katzen in der Schlange für die Schulfahrgemeinschaften unserer Kinder.


Von außen betrachtet gleiche ich fast jeder anderen durchschnittlichen Amerikanerin. Meine Posts in den sozialen Medien bestätigen mein Dasein als glückliche Mutter und liebenswürdige Partnerin, sie grenzen an Narzissmus. Deine Freunde würden mich wohl als nett bezeichnen. Aber weißt du was?


Ich ertrage deine Freunde nicht.

Ich bin eine Lügnerin. Ich bin eine Diebin. Ich bin emotional oberflächlich. Ich bin fast unempfänglich für Reue und Schuldgefühle. Ich bin hochgradig manipulativ. Ich interessiere mich nicht dafür, was andere von mir denken. Ich interessiere mich nicht für Moral. Ich interessiere mich einfach nicht. Punkt.


Regeln beeinflussen meine Entscheidungen nicht. Ich bin zu fast allem fähig. Kommt dir das bekannt vor?


Da du dieses Buch in die Hand genommen hast, gehe ich stark davon aus. Auch du könntest dann ein Soziopath beziehungsweise eine Soziopathin sein. 


Oder du kennst eventuell einen Menschen, dessen Persönlichkeit sich auf dem soziopathischen Spektrum befinden könnte. Und da reden wir nicht mal von tatsächlich Kriminellen. Ärzte, Anwältinnen, Lehrer, Postbotinnen …

Einleitung

Einleitung

Ich heiße Patric Gagne, und ich bin eine Soziopathin. Ich bin leidenschaftlich gern Mutter und Ehefrau. Ich bin eine einnehmende Therapeutin. Ich bin unglaublich charmant und beliebt. Ich habe viele Freunde und Freundinnen. Ich bin Mitglied in einem Countryclub. Ich schmeiße zu jedwedem Anlass eine Party. Ich lebe in einem schönen Haus. Ich bin Schriftstellerin. Ich koche gern. Ich gehe wählen. Ich bringe Menschen zum Lachen.
Ehrliches Mädchen

Ehrliches Mädchen

Jedes Mal, wenn ich meine Mutter frage, ob sie sich noch daran erinnern kann, wie ich mal in der zweiten Klasse einem Kind einen Bleistift in den Kopf gerammt habe, bekomme ich dieselbe Antwort: »Dunkel.« Und das glaube ich ihr auch. Denn so viel aus meiner frühen Kindheit liegt im Dunkeln.
Schichten

Schichten

Es gibt wenig im Leben, das mein Vater mehr liebt als ein Stück Schokosahnetorte. In seiner Kindheit in Mississippi buk die Haushälterin seiner Großeltern, Lela Mae, ihm jede Woche eine. Wenn wir sie um Weihnachten rum besuchten, war ich immer wie hypnotisiert vom Geruch dieser Torten – und von Lela Mae in ihrer weißen Dienstkleidung und Schürze, wie sie hoch aufragend im Kücheneingang stand und den Zugang zu ihrem eigenen Reich bewachte.
Florida

Florida

»Blick nach unten, die Herren!«, rief der Wärter. »Schaut nach oben und ihr findet euch in der Isolationshaft wieder!« Ich hielt die Hand meiner Schwester fest in meiner. Wir liefen den zellengesäumten Flur in einem staatlichen Gefängnis in der Nähe entlang, es war halb elf an einem Abend unter der Woche. Ein paar Meter entfernt quatschte meine Mutter mit unserem Onkel Gilbert, dem Oberwärter. Mehrere Wärter liefen neben und hinter unserer Gruppe, die sich in Richtung des Turms in der Mitte bewegte.
Alarmiert

Alarmiert

»Baby ist gestorben.« Ich saß im Wohnzimmer und schaute fern, als Mom es mir sagte. Unser Ausflug ins Gefängnis war inzwischen mehrere Monate her. Harlowe hatte unser Haustier kalt und leblos auf dem Boden gefunden, und nun war meine Schwester oben im Badezimmer und heulte sich die Augen aus dem Kopf. »Patric, hast du mich gehört?«, fragte Mom bestürzt. Das hatte ich, wusste aber einfach nicht, was ich jetzt tun sollte. Die Nachricht von Babys Tod war ein Schock, der nicht weniger werden wollte.
Mrs. Rabbit

Mrs. Rabbit

Wir zogen ein paar Monate später um. Das Stadthaus, so hatte Mom entschieden, war »zu erdrückend«. Sie wollte etwas anderes. Und so entschied sie sich nach ausgiebiger Suche für ein größeres und besseres Haus. »Das hier«, so sagte sie, würde unser »Für-immer-Zuhause« werden. Ich mochte das neue Haus. Es hatte einen Pool, drei Schlafzimmer auf einer Etage – ich musste mir also nicht mehr eins mit meiner Schwester teilen – und es war nah genug am Strand, dass ich nachts beim Einschlafen immer noch die Wellen zählen konnte.
Pläne

Pläne

Ich lernte David im Alter von vierzehn Jahren beim Sommercamp kennen. Meine Mutter hatte mich bei einem Ferienprogramm für Kreative Künste angemeldet, nachdem ich mich geweigert hatte, mit Harlowe zusammen ins Ferienlager zu fahren. »Du wirst nicht den gesamten Sommer hier allein zu Hause hocken«, hatte sie zu mir gesagt. »Also gehst du entweder zum Camp oder du kommst mit mir zur Arbeit.« Überraschenderweise liebte ich es. Das Programm wurde in einer der Winterresidenzen des Ölmagnaten John D. Rockefeller abgehalten.
Farbflecken

Farbflecken

Es war spät. Die Lichter der Straßenlaternen spiegelten sich auf dem schwarzen Asphalt des Sunset Boulevards, über den ich hinunter raste. Nach Sonnenuntergang war die Temperatur gefallen und ich trug nur Shorts und ein T-Shirt, aber als ich nach den Heizungsreglern greifen wollte, fiel mir auf, dass ich nicht wusste, wie sie funktionierten. Das Auto gehörte nicht mir. Es war eiskalt, also hielt ich am Straßenrand und überflog das Armaturenbrett, bis ich die Temperaturregler fand.
Kleine Erdbeben

Kleine Erdbeben

»Du hast Sperrstunde gebrochen du hast mich wieder aufgeweckt das ist rücksichtslos«, sagte Maschine monoton. Es war der Tag nach meiner letzten Spritztour. Kimi und ich saßen einander gegenüber an unseren Schreibtischen. Maschine hatte einen neutralen Platz zwischen uns auf einem Stuhl inne. Meine Mitbewohnerin wohnte nicht gern mit mir zusammen und ich verstand auch, warum: Wir waren das genaue Gegenteil voneinander. Kimi hasste es, dass ich anscheinend keinerlei moralischem Kodex folgte und wiederholt die vielen Regeln unseres Wohnheims brach. Selbst die kleinsten Verstöße machten sie rasend.
Rezept vom Arzt

Rezept vom Arzt

Ein paar Monate später schloss ich mein erstes Jahr an der UCLA ab. »Du solltest mal wieder zu Hause vorbeikommen«, drängte mich meine Mutter während eines Telefonats. Das war auch mein Gedanke gewesen. Immerhin hatte ich keinen Ort mehr zum Schlafen, wenn die Wohnheime über den Sommer schlossen, und es war ziemlich lange her, seit ich Harlowe das letzte Mal gesehen hatte. Gleichzeitig wusste ich, dass es keine gute Idee war, wenn ich an mein bedenkliches Verhalten dachte. Ich muss noch mehr darüber erfahren, damit ich mich besser unter Kontrolle bekomme, dachte ich.
Geständnis

Geständnis

Ich behielt diese Routine jahrelang bei, und diese Beständigkeit wirkte Wunder. Irgendwann war ich überzeugt davon, dass meine Theorie richtig war: Kleinere, gewohnheitsmäßige statt größerer, spontanere »schlechte« Handlungen waren die sicherere Wahl, um Druck abzulassen und meine soziopathische Angst im Zaum zu halten.  Geplante Verstöße ließen mich weniger wahrscheinlich aus Versehen aufzufliegen, und sie erlaubten mir, meiner eigenen Weisung zu folgen, niemandem wehzutun.
Borderline

Borderline

In der Nähe des Mulholland Drive, auf dem Weg zum Haus meines Vaters in Beverly Hills, steht ein Cottage. Im Gegensatz zu den vielen Villen, die diese sagenumwobene Durchgangsstraße säumen, ist dieses Haus klein und alt. Auf dem Weg zu Dad bremste ich immer ab, um einen Blick auf die kleine alte Dame zu erhaschen, die sich fast immer draußen um den Rosengarten kümmerte. Sie war selten allein. Meist saß ein alter Mann, bei dem ich davon ausging, dass es ihr Ehemann war, in einem Gartenstuhl in der Nähe und beobachtete sie beim Arbeiten, während er etwas las.